Dislexia

Eránse diríase. Pero no sería cierto. Es se dice, pero tampoco es, verdad. La lengua me quema el paladar con el sabor a humo y el tizne me pone el color en la boca, el gris: todo es culpa del tabaco. Allá en el fondo el desquerido me observa con resquemor, porque todo rima perfecto cuando se desquiere. ÉL, amigo. Yo, tan mal puesta. Todo como siempre. Y cómo hacemos entonces. Cómo le explico que amor se arrancó de mi vocabulario a los siete y que sólo mi gata Morgana . Eramos, pienso. Pero eso también sería faltar a la sinceridad. No hace falta, en todo caso, porque el desquerido ya se acerca con su punzón habitual, con su amor de guillotina y esos pasos inseguros que nunca debió dar. -Sí, ahí se está mejor que contigo- pone la primera y última estocada, porque sí, este es el final. Y ahora ya no podré hacer inteligible este absurdo.

- Me gustas en el recuerdo y a la distancia, perdóname- pude haberle dicho, pero en cambio. Lo veo partir y en el pálpito de este último cigarrillo, sé que lo quiero y que lo extrañaré. Ni modo.

-Ándate a la mierda con tu amor-.

- Sí, ahí se está mejor que contigo-.